Comentarios (1) Desde la primera vez que la vi tuve una impresión que con el tiempo se convirtió en una certeza espeluznante: ella estaba muerta. Escribir esto me es mil veces más difícil que cualquier otro propósito en mi vida. De más está decirlo pero debo confesarlo: la amaba, y a nadie en el mundo amé con tanta pasión como a ella, por más que siempre supe que estaba muerta.
Esa noche desperté hirviendo en fiebre y bañado en un sudor frío que me hacía temblar como perro de invierno. El reloj seguía ahí, la rosa seguía ahí, todo en su lugar. Comprendí, con una especie de infarto, que no había sido un sueño.
Esto va a ser malinterpretado, estoy seguro, la gente siempre busca interpretar los hechos a su manera para dárselas de muy inteligentes. Pero ese era mi riesgo, prefiero la disculpa de ser malentendido a la censura y la reprobación que ocasionaría no dejar testimonio.
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